这个早晨

这个早晨  我没有像往常那样去公园跑步

蒙蒙细雨把我留在家里

读一些哲学的书籍

窗外传来农家女卖大米的声音

那个力度足以切开寒冷

我知道她不会走进诗里

在这样寒冷的早晨

她比一首诗更加现实

写诗和短跑是一个道理

其实  诗写的好与坏

和赛场上的短跑是一个道理

抛开具体的内容

也就没有什么风马牛不相及

一个写诗好的人

不见得每一首诗都好

但能有一首好诗

就会让你的名字   长久的

流传下去

就如同奥运会的百米第一

思维的极限和速度的极限

有着惊人的相似

下雨

整整一天都在下雨

不是绵绵丝丝的那种雨

也不是潇潇滂沱的那种雨

下的深沉   有耐心

我写诗的时候    雨还在下

我看见楼下平房上     有一个

赤身打伞的青年

用一块白色防雨布   罩住房上的某一处

一定是屋顶漏了

再小的缝隙也能被大雨检验出来

没有什么大事发生的时候

下雨就是大事

顺其自然就是认命

我不在像最初一样呵护它们

娇惯它们

从室内移至户外

任由风吹   雨打

可是它们: 四季枝  米兰   桔树  芦荟

反而更加翠绿   挺拔了

其实   顺其自然

就是无为而治   就是上上智慧

有时候   过分的怜悯  溺爱

反而折杀了它们的天机

过犹不及    做起来并不容易

文竹

它们的确太娇弱了

一些雾状的水珠就将它们的身体压弯

可我还是爱它们

易活   翠绿   不自贵

任它们自如生长

我不加干涉  但整体上

它们有一种和谐的平衡

像一行行的诗句