时光再漫长也长不过生命此消彼长的痕迹，很久没有写了，写不出自己认可的那种感觉，写不出秋风落叶与寒冬腊梅的那种淡然绵长的味觉。诗歌、散文或者小说，断断续续的文字纠结于回忆的站台，在这样无法呻吟并难以追逐的日子里，我为自己感到莫名的虚妄。

　　自从金秋安阳诗会归来，盘旋在头顶的那种类似诗人海子般求索文字王国里自由皇冠的精神，霎时间不过是荡然无存的虚无。似乎看透了什么？或许是这个满眼利益竞赛的世界，亦或许是这个总让人无从仰望的人生之路，总之，灵魂突兀蜕变。

　　前夜，电视荧幕里闪过余秋雨先生那满含“智慧”的言语。他在讲述他对这个社会文化的认识。而我早已非年少那般对这位哲人顶礼膜拜，如今，我正沿着自己的路，默默地走，静悄悄不敢惊扰周遭和谐的风景。

　　诗歌是什么？难道真是痴人说梦么？散文又是何物？难道非得“形散而神不散”？小说呢？仅仅是一个虚构的故事乐园么？我有疑惑？谁堪解？

　　写作的人又是什么？你写或你不写，世界和时间总不会因你停脚。你写或你不写，追逐和杀戮总不会因你消亡。一切既不是什么，更不是为了什么。你写只因你，要么快乐，要么悲伤。你写，写你的，自己读，自己体会，这就是生活。

　　2011年已经来了，岁月不是车轮，她更像一个年迈的老人，对于她身旁的事物，她读得懂。总要的不是她曾经历过，而是她经历过的并不是她要预先告诉你的。我们和时间并行在这片土地，永远是五线谱那样的并行，谁也打扰不了谁，谁也拯救不了谁。

　　当然，我们不应该就安于这样，悲伤的活着，痛苦地自斟自饮。没有上帝告诫我们什么，每一个含苞待放的清晨，我们只需模拟旭日的痕迹，把期待的风光留给行进的人生。不要去抱怨生活，更不要悔恨什么，我们只是这个宇宙一粒渺小的火焰，总有一天要被毁灭。学会珍惜、学会珍重、学会仁爱，这才是我们一辈子的功课。

　　正如写作，你可以写，更可以不写，你可以写真爱，也可以写猥琐。你怎么写，你就是怎么样。把写作当成你躯体里的血液，源源不断的鲜红而真实，这就是写作的感觉。像呼吸那么自然，像故乡那么纯美，像生命那样自生自灭，这就是真正的写作。

　　没有写作的日子，既不是面朝大海春暖花开，也不是夕阳西下断肠人在天涯。写作是虚无之上的真实，是时光盖在年轮上的邮戳。我需要写作，我们需要走好各自的路，这就是生活，总也逃不脱命运的事物。在阳光里，我们行走着。