秋风还是漫卷起来。东城的雨西岸的叶慢慢地落，慢慢地红。明媚与阴霾，酷热与微凉的转换其实只需大半天的时光。刻在篮球架下，昨日阳光灼热的湖风鼓起翠绿的裙纱怆惶的影子娉婷如花。只因了雨，今日伞下我已换了妆容，赤脚、凉鞋、长裤，不经意间溅起一小串一小串的水花。

　　不知因何，我一直呆在原地。清晨从薄被里伸着懒腰，打着哈欠拨着有点枯黄的发、推开窗子，喝一杯微凉的水，清理一下干咳的喉。望着远方一抹朝阳，想喊，想叫，可笑的念头。

　　风过，雨停。天空悠着的白云，眯着眼，想象中，数着一条鱼或一只萤虫，一株树或一颗流星。它们有名或没名，却能勾勒出大自然深处的神秘与悲壮。我的名字昵？勾起了谁心底的涟漪？

　　某一个春季，有了写信的冲动。那浅蓝色的名字，含着早春萌动的芽苞，没有烙上生活的痕，圣洁的光影中，那名字一如13岁的郁达夫，流淌着文字间的春愁，似水。只是没有手握手的温度，冷得狠，哈着气，我丢下笔，用指尖在春天的玻璃上画了一只鸟，就另有了唱歌与飞翔的燥动。

　　锁上了春屋，把名字关在那样的春天里。以鸟飞的一种方式，飞离母体。

　　草色的阳光，绿荫下流动的湖波，披着秀发，散乱的没有方向的飞来飞去。其实，春天来了，树木飞向它们的鸟儿，那时没遇着犹太诗人保罗.策兰的这诗句，没有守望那轮只属于自己的明月。只到天黑，如流落天街的孩子，敲开陌生的门扉，原以为只是借宿一夜，谁料竟是一生的流落。

　　我忘了最初的飞离是为何？那个陌生人，为我烙上尘世的印迹：杂乱的思想、烟汗味的脏衣，还有灵魂深处的冷笑。暮风与夜色中，我曾穿过狭长的小寺巷道，追觅翠鸟的细影，却只剩清缈的焚音，岑破秋夜的芦湖。

　　我逃过，月黑风高。每次想越过那道尘世的坎坷，静静地沉下去。被污染了的小湖，却一次又一次用思想的小鱼啄醒我，用白日里小女孩遗弃在水面的残荷轻浮着我。好奇怪，仰面荷上，我听见了星星的呼吸声，月色竞初升起来，爱的光影里，有一匹黑色的奔马长啸着，背上的女子是谁？我轻飘的在问谁？

　　时空没人回答我，只有萧瑟的秋风一遍又一遍呼啸着一个久远的名字。

　　我安静下来，徜徉在你名字曾经的温暖里。刺破冰凉的水面，跃然挺身，赴向那道圣洁的光芒中，与你那背上的女子重叠，挽着你的勃颈，低头

　　低头。几十年，只为这一刻你的温柔，轻拭你眼角的蓝泪珠，轻搌你如火的唇。然后在子夜的钟声里与你同落，同落，不要放开我的手。那远逝的爱，坠落吧，秋风已为我们撬开早春的小窝，我会用今生最锦瑟的芦被捂紧你。

　　我笑了，隔着那画在玻璃上的春鸟，秋天里看到你，那名字中小小的女孩，没有再逃的念头。床头与床尾，紫红色的被褥，一朵春花浪漫如初，只是那春阴中的影没了肉体爱的依附，只有空灵的夜茑伴着一道蓝光，夜夜用细细的牙痕撕咬着黑暗。撕咬着你名字的疼痛，落在信笺的尾端。