一

有人说，这是影像的时代。文字随水流去，看不见了。夸张虽夸张，幸而你有这第三只眼睛。

你站在摄影机后，盯紧小屏幕上一对男女背身在厨房水池前忙碌晚饭，昏黄灯下，稀少轻微的一两句，淅沥雨，做梦一样安详。但你不知从什么地方得到这样的印象：他是一根傲立着的沧桑的木柱，她含笑伸手抚摸着他，围绕着他打转，他却一动不动，面无表情。尽管他身材并不高大。

可以了！

你喊道。他立刻放下手中活，转身抖一抖盘扣对襟粗蓝布褂，愉快地走上前来，中分头发一抖一抖，身量矮小却精神奕奕。镜头里只剩下一个背影了。长长的卷发松松地系成一个辫子拖到腰际，微胖而矮，没有人能看见她此刻的表情。水池前是黑蓝色的窗户，外面一幢幢高楼如高山，人在峡谷里，水声汨汨。

也可以了，您！

她转身，居然是一张稚气的圆脸，这个年纪竟没什么皱纹，透着一股隐隐天真：

那我还要做点什么呢？

听话的孩子这么问大人。她和他都很愿意配合你们。但在他面前，似乎你们又都成了孩子。他包容你们对他行当的无知，一遍又一遍，不厌其烦地解释；也包容你们一下车，伶仃可怜的二人一机尽收眼底。他在店门口玻璃橱窗前垂手迎你们，脸上的笑看不出一丝阴晴变化，秋日细尘嗡嗡，车来车往。

他是制扇艺人，她是他的妻（你在心里且称她“扇妻”）。扇妻留大家吃晚饭，扇师挡了回去。他说巷子里不远处有一家饭馆，不坏。后来的每顿饭他都带你们去不同的馆子。扇妻则一个人在家吃饭。他们有一个上大学的女儿。

扇子是古人风度的一点遗存，握在手里像个神通物件，把一束风自由地召来推去。只是和你们这年代的人太不搭调，无论衣着还是神情。扇师自己拿一柄枣红方头玉竹扇，光可鉴人，你从没见他打开过。难怪他只穿对襟粗布褂子，蓝的，灰的，黑的，敞开露出里面的白衫，衣角飘飘，布鞋来去行走无声无息。大隐隐于市。

扇师的工作坊临街是店，一扇窄门通往后院，那里有几间旧矮房。他过去在这儿已经多次对镜了，这一次仍不敷衍，坐在芭蕉叶覆窗的工作台前，打磨削好的扇骨，全不介意你们因为一个机位的限制而让他傻里傻气重复同一个动作。他身后墙上有“清风徐来”四个大墨字。

你站累了轻轻靠墙，扇妻从门外进来，示意你墙脏，帮你拍掉背后的白粉。扇师责怪她两句，要穿帮，不是不晓得！虽然那时机器已经停下正换电池，扇妻退出去，坐在院子最远处的小凳上，在太阳照不到的阴地里，笑着和你招一下手，好像你们三个正给她一个人演出，她挥手示意你们可以开始了。然后，她一手托腮望着你们，很久不换姿势。

手艺人最应当被注目的当然是手。摄影机站近了，镜头推上去，凑近拍他手上的纹路。两只短粗大手，镇定有力，和你想象的一样，左手食指上留着一道狭长的伤口印记。

一个人，除了眼睛，还有双手富于表情。十个长条小人，各戴一块半透明的指甲面纱，因无言而神秘。削来磨去，手中的竹片就从混沌中渐渐显形，仿佛本来就有一个扇骨的形状沉埋其中，最终被双手的耐心挖掘出来，持刀人顿时眼睛一亮，心头一明。你记得导演布列松说过，他之所以会拍《扒手》这部电影，不是出于对什么犯罪心理的兴趣，而只是他从小喜欢手工活，迷恋手指间无与伦比的动作，所以偷盗时手指的特写是那么轻盈美丽，白孔雀开屏般，毫无道德的负罪。你心里笑了，你不过只是一个最初级的影像工作者，竟想那么远。你在任意一座人类建造的金字塔基座下徘徊，只看到粗粝单调的石料，寸草不生，风沙迷眼，仰望那映在莹蓝高天塔巅绝细的金色点，上面有永恒澄净的风光。人人有自己的位置，你的就在这“下面”么？

沙树叶沙沙响，蕉叶影子在堆满工具刀的桌面微微晃动，后面横杆晾着两排雪白扇面，静得如坐空山，你脑子里昏醉，无限的静接一个热腾腾的市井画面——以坚定手艺默立世间一隅。他很懂配合，你不喊停他绝不抬一下头，如无人境。

好了！

扇师仿佛没听见，又举起打磨中的扇骨，对着光凝视一会儿，好让摄影机捕捉到他的眼神，再轻轻放下来。他是暮色中一匹饮完水昂起脖子望远的成年马，秋风将它发亮的鬃毛梳理得妥帖又偶尔微扬。你们追逐打闹在它坚定的四蹄旁边，像几只体型小小、毛躁精怪的野兔或田鼠。

小憩。三脚架上的机器被拿下来，它也休息了。揣机器的人蹲在芭蕉下猛抽烟，简直丧气。难道世界上还有比你们更精简的团队么？你们的位置边缘到快接着空无了。你的小窝的窗外也有一株芭蕉，太阳下给五六平米的陋室一些宽大的叶影子，雨夜里有不绝的雨打芭蕉叶声，半拉窗帘时候外面过路的陌生人也不能一瞥就把你的逼仄一览无余。

渴了吧？

你的手臂被轻碰了一下，扇妻递过来一只白瓷小碗，清澈汤水中沉着一颗颗小白珠子。糖水鸡头米。那时正秋天，她仍坐回矮凳上望着你们吃，脸颊红红，一种不属于她年龄的朝气颜色。你又忍不住疑惑她何以看起来如此年轻，既不化妆，衣着也很随意，一件宽大的灰毛线衫松松套着，她笑说，小时候在乡下和爸妈采过这东西，下水去，满身刺，怪模怪样的。她问你见过么，你摇头，她却神往地把眼睛看向一个不存在的地方，仿佛过去少年时的辛苦欢乐重新回来把她迷住了。扇师喊她搬宣纸，她乐得像小学生给老师干活，来来回回几趟，脸因为吃力和兴奋更红了，仔细看，可看见皮肤下游动的红血丝，冬天乡下不擦润肤油红脸蛋上皴起白皮的小朋友就是这样子。

当晚扇师极力邀你们去一宴席，多年老友的玉器店开张，他不得不去，也不愿撇下你们，你们乐得自己觅食，扇师坚决不允。于是去。席开十几桌，酒菜斑驳，十分热闹。扇师的朋友真多，迎送不绝，坐下来一桌人打趣他，难怪这几天不见，以为又去什么神仙洞闭关，不想是在家拍大片，第几回了？扇师站起来点头，举杯，眼睛巡视一圈，干了杯中酒，继而坐下来，低头，罕见地叹了口气。

扇妻仍是一个人在家吃饭。最后一天你们坐船上岛，去岛上竹林里选竹、砍竹，扛竹下山。一架机器竟能忙得过来，你暗暗吃惊你们三个人的忍耐力。午间在岛上一个空旷得吓人的大厨房里吃饭，乌黑八仙桌，发黄的硬米饭，湖上有风吹来，大家都累了，没人说一句话。午后扇师劈竹，煮竹，晾竹。扇师告诉你，这竹子至少八年后才能用。你惊讶地“哦”一声，看着镜头在一排剖开的竹片上来回粗粗摇了两遍。扇师兴致一直都好，他一片片翻检竹子，惋惜着它们天生的瑕疵斑痕，惋惜着扛下山时几丝轻轻的刮伤。太阳斜下去，亮彻的晴天被上升的暮色中和，变得温柔。最美的自然光时刻来临了！古镜中蜜色的亮，照在每一个人脸上如同回忆。你赶忙找来一条长凳，放在小坡上，安排扇师落座，背景是不远处低低的一带白墙黑瓦。这时一条黄毛土狗蹭到扇师膝盖前，使劲摇了摇尾巴。扇师伸手在狗脑袋上摩挲几下，笑嘻嘻地问狗子：

你今天什么事这么开心啊？

狗眨巴着圆眼睛抬头看看扇师，乖乖趴下了。

接下来你们之间那一场长长的对话，不，是扇师自己长长的述说，随着时间和暮色顺流而下，到达终点靠了岸。你们挥手告别，无多客套。扇师的三五个朋友不知什么时候来了此地等他，一帮人簇拥着，摇摇摆摆下了坡去。扇师的背影在人群中，蓝布褂子两边下摆被风吹得飘起。终于，他刷一下打开手中的折扇，你仿佛远远地也感受到了那阵风，模糊地辨认出白扇面上的一带远山，云林样式，墨线勾勒，山在上，斜下渚上有几棵清瘦少叶的树。远山随人飘远了。你醒过神来，懊丧没将这画面录下，只听见砰一声响，车后备箱门关闭，摄影机架子已经躺在里面，三脚并拢，先于你休息了。

二

你自己也有一座远山。

山在玻璃幕墙大楼十九层，与你的视线平齐。淡绿淡蓝一片，隔着参差、连绵无数黑眼睛的楼群，与你对望。假如你站在它脚下，你将渺小到看不见，山则会大得看不见。只有这合适的距离，恰当的高度，久久凝视，无意一瞥，不能御风的你可以归去，而无言的丘山，却仿佛可以召唤。多少冗长空洞的会议，多少枯燥疲惫的工作日，回身看那一抹山色，清凉，镇静。这是你的秘密，也是别人的秘密么？

远山看起来没有体积之沉重，只是天边一扇薄薄的屏风，隔住了城市的另一头。

只有走进它的心腹里去，才能领会它草木葱茏的生机，它坚实隆起的胸膛和脊梁，大路小路蜿蜒着，从山脚盘到山顶，终年脚步不绝。你和一个人不久前就在夏末重重绿影中转过山，走啊走，有时你们只管低头看四只脚一探一动地往前，像套了缰绳的四匹马，马车载着你们，悠闲地逛，你们站在无篷挡的车上，有时抬头望天，四面的绿影把你们也染绿了。后来不知不觉拐进了一片无人的林子里。林中铺满落叶，踩上去咔嚓作响。你们停在一眼潭水边休息。橡实被打落下来，他捡起两颗放在手里摩挲再递给你，那深赭色的小果就带了温度，你接过来继续抚玩。你们不约而同地注意到近旁的潭水，它比一张床铺大不了多少，水面映出高处的枝丫，你们不必仰头，就能欣赏上面小小的戏剧，鸟飞来又飞走了。最特别是潭水的边缘，坡岸完全消失了，水面几与枯叶平齐，使人产生幻觉：

一面镜子。你说。

也可能深不见底，直通到滚烫的地心。他说。

模棱两可，一眨眼就幻化成另外的样子。你想，心随着两种想象忽深忽浅地滑动。

表里不一，像一个人。

谁？

所有人。

你想这“所有人”理所当然排除了此刻的你们两个。你不知道怎么表达“我”，明知不应聒噪，要自在地当一个温柔的聆听者，可是什么力量催动你裸露、不安、激动地大谈什么“年轻人的处境”：

年轻人和一百多年前契诃夫的《我的一生》里写到的，有什么分别？反智的劳动！

他脸上掠过一丝笑，不置可否。你疑心他笑的是你没有性别的迂阔，不切实际的烦恼。但你分明感觉两双眼睛比平常亮，且通过这一点光度的变化来交流所有说不出的心声。

从此山林替你保守一个秘密，大自然的无邪之外又多了一层朦胧人影。

你在十九层办公。傲踞市中心的大楼的是一座玻璃瞭望塔，繁华尘世落在它脚下，匍匐，温驯无声。绿树为毛发，道路是血管，还有湖泊做的几只眼睛。人消失了，即使可见也渺小无灵。慢吞吞爬行的车像无人驱动，数不清的房子、在太阳里、雨里、阴霾里荒弃。一切空洞，因你在高处飘浮。没有家，你的目光无限地延长便没有终点。每一次行走其间，坐公交车、出租车，你的眼睛掠过街道、城墙、广告牌，都像一个初来的旅人，一切不沾身，一切无关系。真正的你，正隐藏在这具平平无奇的肉身某处，几百公里外的家乡，返照的寂静树林里，青苔茸茸，松果干香。你化身凉风穿梭于长长的松针间，沁入雨后湿润的树皮，最后放松自己，埋身于地上一片松软的忽明忽暗之中。

你在这里只是为了谋生么？

工作。扇师没有消失，他钻进你电脑，成为你接下来的工作内容，翻检两遍素材，扇妻不见了，除了水池边那个背影。剪剪复接接，你可以在时间线上任意徜徉、前进、后退，或拣择、拼接、丢弃，幻觉权力无限大。你在杂乱中理出头绪，赋予这个小世界全新的秩序，从中得到力量感的反馈。世间劳作皆如此么？但秩序与秩序又不同，有些是自然假于人手，有些却是造作。你手中的是哪一种？

夜晚。城市幻化成湿漉漉的海洋。街灯、车灯、窗灯、广告灯油腻地随波浮动。偌大的办公室只剩你一人，你盯着安静的电脑屏幕不动，那平面之后遂被你久久的凝视打开纵深的新空间——头顶的日光灯组倒映在屏幕上规律堆积的色块后，平行远去，错觉似没有尽头。绿色、紫色、白色的长方形构成一个三维舱体，正以肉眼看不见的速度，向内、向深处静静飞行，那是真空无声的宇宙。严丝合缝的交响乐。

扇师在那个世界里说：

手握一扇，心里就有底了。

扇子在扇师手中，成了一节加长的手臂。指点万物，却用不着手指沾尘，伴随一声清脆的扇骨敲击，扇子端正合拢的身躯同时也出现在目的地了。

有十年时间，我丢了工艺扇厂的饭碗，也不想找新的工作，因为做来做去，无非市场上那些粗制滥造的东西，所以就埋头在家自己做扇子。就当米虫喽，她养家。她在纺织厂上班，夏天中午顶个大太阳骑车回家给我做饭。哈哈。

扇师大笑。

其他人在食堂吃了中饭就午休，她跑回来做了饭又赶回去。一听见她的车链子嘎吱响，我就一下饿了。明明闭门在家里坐着，却像从外面赶了远路回来，又累又饿。一做起扇子来，心就跑远了。

她没牢骚？

没有，夫妻嘛，就要相互成人之美。

你又想起来扇妻温和的脸庞，独自负重多年的生活，并没留下什么愁苦痕迹，她一定有消解的妙法，把那些沉重的、琐碎乱麻的，悄悄掸去了。然而她又并不居功，埋首于烟火生活里，又有侠气。你知道这只是你的想象，你从一间屋子的窗口看见一片颜色别致的光，遂浮想其屋内陈设，主人境况，是否从那窗子里会不期然探出一张似曾相识的脸。

扇师说：

最开始是扇骨，扇骨是扇子的精神。我在厂里和一位功力极深的老师傅学习。就说看似最简单的直方，形要顺眼，不做坏百来把手眼都练不出来。那古雅、潇洒，不是那些花哨的能比……我又学扇面，看了不少古代人的扇子开眼界。明代人的泥金扇，薄啊，芯子里却还能再做镶嵌图案，绣花针一点一尖抠出来，白天什么都看不出，夜里灯下才现出来，一个人宝贝似的把玩、细看……这么多扇子，全是我的心血，不说都是我孩子吧，锁在匣子里那几把，也差不多了……

她对扇子感兴趣么？

她——不晓得。

扇师一愣。

她就喜欢小孩，下了班一个人坐那儿看孩子玩，一动不动地看上半天。

絮叨那么久，屏幕上天色又暗了一轮，你记得听见背后一声响指提醒，差不多，可以收工了。一个结束的瞬间，落在长长无尽的时间上并没有什么声息。数不清的始终堆积，它们大多没有被认真看顾。返程总是快乐的，今朝有酒，没有明天。傍晚归，车在平原上追逐一个快落下去的太阳。好大好圆的太阳，因为太大不得不拖着自己下坠。胭脂染红小杉树林和村庄，最后还是掉进大地深处。车孤立于一线上飞驰，夜来了，你们回到熟悉的城市边缘。怕堵车，绕进了山，就是你每日对望的那座远山。像坐船，柔软地上下漂游，水路十八弯。路灯下的森林完全陌生，你在它心腹里转来转去，却反而隔着一层又一层，怎么也摸不到实在处。幸好你只是个不掌舵的乘客，不必与它可能的危险搏斗。山下一片灯海，无风无浪，很快你们也将浮海而去。越过远山，意味着一日三餐两处的“生活”又来到你面前。

一天又一天，明天从镜子里映出昨天。天冷，你不再爱光顾那些夹在闹市里的小巷，寻觅食铺昏灯下的露天座，而在你麻雀脏腑的小屋开起火来，制造一点暖老温贫的假气氛。就着长柄奶锅，长长短短的面条吃到冷。一个人。可能的归宿地在重重山外，要越过可见不可见的障碍，疑惑为何许多人都已经在彼处驻扎，早早觅得位置，共同造成山那边暖灯汪洋的诱人景象。他们到底比你多些慧根么？仰面瘫到八十厘米宽的小床上，日光灯在你一动不动的注视中，抖了几抖，暗了又亮回来，它也困了，在眨眼。头埋进枕头，周围的市声悄悄涌来浮起你，冷月照着无人的沙滩，白浪吐着白沫子。一个人。他手里也握着一把扇子，纤长手臂垂着雪白衣袖，直直地指向你，年轻的脸微笑着向你致意。扇面也是雪白，扇骨涂得鲜红欲滴，一种你从没在扇师那里见过的颜色，轻浮、艳冶。

你问：

红色是你自己调的么？

他点头：

一种刺鼻的化学品，已经把我的嗅觉败坏了，但你可用来涂指甲。

我不喜欢把手弄成五颜六色。

你们女人多的不就是这类小心思么？

谢谢你，不用。

我发现你喜欢说大话呢。我那里有很多很多，一千年都涂不完的——红……

你的脸在黑暗中变成绯红。你和他都看不见，你能感知是因为发烫。冥冥之中的唱和——醒来手机上果然有新消息：真没意思啊。

无标点的五个字，幽幽的，在深夜里滑落。你自己念出声音来，变换各种不同腔调，把玩这五个字，当作是他送来的一件谜语礼物。你猜想说话人的表情：认真的绝望，向一个可能的知音靠拢来，诉说，求助；玩世的挑逗，逗你，还有其他人么，几个？这对发送消息的人来说太容易了。不会，他不是这样的人，你了解他多少；也许不过一句无聊的发泄，发泄完就忘了，像这世上几乎所有人，像你自己……

“真没意思啊”，它还在下坠，拖着你的一部分，你想随它到底，去看底下究竟是什么景色。

手机屏幕又亮了——“过年见吧”，又无标点。询问？商量？邀请？可能都不是。黑海上分明漂来一艘小船，却不像有人能坐得下。但终究是一个信号，哪怕是诡异的。在你们共同的故乡相见。快乐的心情延续到第二天早上，令你每日的上班路途多出来一些趣味。枯的青灰皮梧桐枝，红墙黑瓦的钟鼓楼，远近斑驳的高楼商铺，样样东西都亲切地来到你面前，往常它们只是一片彩色的混沌。你的心往高处升了一些，像灯笼挂着、飘着，亮了。一个声音提醒道：平静些吧。你才陡然想起，你们的联系未免也太稀少，十几年。十几年了，你还在等待什么？但，随它去吧。

抵达，上楼，打卡。每一个奔波在日子里的人，从一个闷箱子转移进另一个闷箱子。冬天略有霾，远山在天边也蒙上一层面纱。比远山更远，多久远的从前，学校院墙外一带深绿的荆棘野草中，你听见细细的一声“哎呦”，耳膜瞬时划过轻痒的一痕，他一把拽过你的手放到嘴边，吮掉指尖那一颗鲜红。“被刺到了么？”那一星嫣红似乎在你脸上晕开，微热。你的心荡在一根发亮的蛛丝上，晃晃悠悠。幽深的绿色，沿院墙一路铺展，缀一点两点软的、硬的红果子。软野莓据说是蛇行过吐唾沫长成的，有毒，但每个见它的孩童都忍不住偷尝；硬果子像迷你的山楂，油亮红，用针引细线一粒粒穿过，串成手链荡在腕上。你第一次知道，正像自然里有绿叶有红果，人间也有这一岸那一岸的男女，对着望着，影影绰绰。

三

黑甜乡。

开天辟地以前的浓黑。黑水，黑草，黑土地。一个人也是黑黑的一团气体，轻飘飘，软绵绵，来去自由。且谁也看不见谁，谁也听不见谁。“真惬意啊——”一个声音也在飘浮。这样的时光不知道过去了多久，突然黑幕上出现半截扇柄，浅色竹方头。接着左下角出一个乌木圆头镶白玉的，右上角梅花头镶黑玉，右下一个纤细的花瓶头。又有罗汉竹通身节结的，又有单一个竹节点睛的，又镂空雕花，又刻字画画……密匝匝围成一个放射圆形，飞速旋转起来。一个人感到自己正掉进那无数扇子组成的漩涡中心，怎么也挣扎不出来。他醒了，睁开眼睛，从一张陌生的床上跳下来，去窗边拉开厚重的帘子，太阳打在眼皮上让人感到胀痛。外面是亮堂的五月天，午后的老街很清静，行人少。玩意店、特产铺都没什么生意，卖水果的小贩正蹲在梧桐下，两只竹匾里堆满嫩红土樱桃和茸黄枇杷，一圈绿叶垫托着，颜色好鲜明。日光里的尘梦，静悄悄的。

他是谁？在哪儿？他倒没有被“自己”吓一跳，嘴角微微一动，放下帘子，眼前又黑了。这是他例行的“闭关”。找个地方躲起来蒙头睡大觉，不思，不想，当个哑巴聋子。一切计时的东西不看，他不知道山中一日到底是世上过去多久。梦，夜，白天，光的浓度如音阶逐级抬升，然而升到最高，也还是低沉、幽渺——黑，更黑。

以绝对之沉默隐藏于嚣烦的世间，好像真能治愈点什么。

带来的干粮吃没了，本次闭关就此结束了。结束也是平平常常，一个客人离了店。他拿了扇子下楼，走到老街树荫下。街尽头，连着热闹的商业区，他又要蹚进那滚滚红尘里去了。扇师仰头一笑，又可怜又宽容，又有些佩服自己似的，头也不回地走了。

当然没有任何镜头追随他，这只不过是你想象中一个片子的开场。现实中，屏幕上的扇师告诉你：

有时候只想躲起来，谁都不见，找个地方，睡它个昏天黑地。

说完又嘿嘿笑了起来，好像那是恶作剧。

累，烦，厌了。

还是笑。

烦什么？

眼睛看见的耳朵听到的都烦！

连扇子？

连扇子！

你第二次深吸一口气，第二次疑惑，第二次模糊觉得就该有这么一回事。长久的、深深的喜爱，突然就厌倦了。

家里人不奇怪不着急么？

早习惯啦，习性都摸透了。

一张最随和的笑脸，突然冷下来，转过身去，背对世界。世界这头，作坊里的扇子，酒席上的朋友，家中的妻，杏色大瓷砖铺地凉凉的，客厅转角处的木楼梯扶手，光溜溜蜿蜒而上，凉凉的微光，扇妻一个人在水池边洗碗，背影凉凉的。

最开始睡一觉醒了就回来，后来是两天，三四天，越来越长，嘿嘿。

你想，难道扇师会消失在某一次的黑暗里再也不见天日么？但不必流露一丝“琢磨技艺”之外的幽暗在片子里。终于，在一个最平淡日子的深夜档，所有幸福的人沉入梦乡时，扇师的片子播出了。一段中规中矩的扇子科普，至少能给人涨点知识吧，虽然这样冷僻的知识也可有可无；一个百折不挠的手艺人，不畏清贫，不惧寂寞，终于在这小小物件上摸索出自己的风格，一把扇子就是一个扇师心灵的写照，他决心把一种古老的手艺传承下去，一直一直。中规中矩的陈词滥调，也不全是。你的任务完成了，会有下一个，再下一个。

你在办公室玻璃墙前站着发呆，大风的晴天能见度极高，远山逼视而来，仿佛你在照镜子，看见的是自己。清晰的远山就是你自己的形象。你被这念头震了一下。傍晚时候再去确认，暮色笼罩下的山头似乎又退远了几里，变成——也许是梦里的你。那他呢，是山似山隐于山么？

过年假期的最后一天你们如约在学校见面。你以为荒草萋萋，校舍破败，一切安静封存，只等着从前的人来踏碎。其实大路上污水横流，小路上鸡鸭鹅屎热闹，年前这里变成了临时菜市场，猪油、鱼鳞、烂菜叶遍地，节后摆摊的人很少，午后更少，你们才能不费力涉过，到操场。操场物尽其用，全耕作菜地了。广播室前还幸存一片枯草，你们终于找到下脚处，互道新年好。

够乱的。

真乱。

一点都不冷。

从前怎么那么冷？一到冬天就怕，骑自行车手冷脸冷，长冻疮。

你们互相打量一下对方，视线迅速移到脸、眼睛，又像无意一扫什么都没看见，转过去一同望操场上的菜地，地里单调，只有憨胖的大白菜。

我也怕，给同学们盛饭舀汤，我最后一个吃，早冰凉了。

你瞥一眼他的侧脸，隐隐一丝惨笑，和此刻天地间灰灰的光色那么相称。他在食堂帮忙，可以免费吃饭。瘦高个子立在饭桶前，热气氤氲中，挨个给同学们盛啊递啊，轮到你，一笑。也许他和大家都是那么笑。

你妈妈呢？

还那样。

如此说来，这十几年，你们一起长大了。只有他母亲仍旧是那个虚弱静止的意象，衬在他生活的背景上不曾移动分毫。他父亲很早就去世了。

还是你哥嫂照顾？

一直是他们。他们也不容易，我也大了。

他拔枯草，猛地扔出去，还是轻飘飘落在脚下：

没有免费的午餐了。

说完朝你一笑。这不是那片饭汤白雾后面的笑脸，热热的朝气，从一派逆境中上升，眼睛里看不见前路黑沉沉的阻碍，只是快乐地苦读、吃冷饭，向高处飘扬。天地真安静，几只麻雀任意飞起、落下，一条黑狗跃进了菜地里，矫健的身影忽上忽下，操场坍圮的红砖围墙外，连片琉璃房顶，不知有多少人家。万物都在自己的位置上，毫不忧虑自由。你幻觉这沉默要延续到永久，头埋在膝盖上、胳膊里像要睡着了。突然有声：

真没意思啊——

又是！幽幽落下来，不如夜中醒目。这次不用猜疑了，他的脸就在你面前，诚实的，无所谓。这支箭的目的绝不在你，从你脸颊边飞过去，也许根本没有方向。可以肯定，眼前你和他二人这场面就在“没意思”的范围里的。你反应过来，不仅没有失望，反而像剥落了一层陈年的壳，鲜嫩的身体接触着新空气，一点麻麻的刺激，欢喜抖动着。你眼前晃过扇师埋头削竹的身影，扇子，竹林，大街上的铺子玻璃门，一层影像叠着一层，最后汇入一片黑，什么都没有了。十几年，也同弹指，喜欢着，就不喜欢了。

就没有一点有意思的？

你轻快地问，并不期盼任何回答，已经置身事外了。抬头见远天，你憧憬一片自己的园地，一年年精耕细作，自己的园地结出的果实自己吃，没别人要，也不必拿到世间去交易。他突然咧开嘴无声地笑了，笑使他的瘦脸打开了：

你有么？

微弱的挑衅把你们隔在了什么河的两岸。

我不想闻剩菜的味道、油漆的味道、病人的味道，想来想去好像只能我自己消失……

脚下窸窸窣窣一阵枯草乱响，你们从房前转到了屋后，竟然还存留一片荒地，没被人拿来用。荒草丛中突兀地冒出几架单杠和双杠，长满了毛刺刺的铁锈，无疑你们曾到这里玩过。他从你身边跑开，在高高的乱草中一上一下跃动远去，到杠下，跃起，拉住，双腿蜷着离地，再垂下来，两条胳膊挂着横杠晃悠。铁锈棕黄的粉末和薄片，从他攥紧的手心落下来。他一身黑衣的背影，穿得厚，辨不出身形。久久无声，他把自己托付给一架并不怎么稳固的支撑物，好像一个人攀在悬崖上，迸出生命所有的力量，指缝扣进岩缝里去，或像溺水的人，胡乱招摇着双手，露出水面的脑袋还有一秒就将沉没。向上向下，呼救还是求死，你想穿过草丛，抱一抱那孤单的身影，如同黑夜蜷在被子里，自己抱紧自己取暖；突然又感到无聊。算了。

傍晚时候，太阳终于露了一会儿面，暖融融的光有春日气息，天地间恍若拉开一道大幕，要演出什么。你们在校门口分别，依稀记得从前各倚着自行车道明天见，仿佛你们很近，近到没有必要说明隔日回到同一座城后何时再会。你之前一直想问他的最后也忘了问：在他每日工作生活的城市一隅，也能像你一样望见那座远山么？在他的方向上，远山又是什么样子的？