经年,写在额上
黄昏的皱纹。老旧的木椅子,半开的门
摇着
一张老眼昏花的报纸
晚来风急。卷落一朵牵牛花
他注视着,
反复的喊:过来,到我这里来
迈着碎步的小猫咪,仿佛是他年轻时的女人
不紧不慢,朝他走来
风,藏好了浑浊的眼睛