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  • 您的位置:首页 >> 文化中国 >>  诗行天下 >> 王万军:故乡是我身后追来的一颗子弹(组诗)
    王万军:故乡是我身后追来的一颗子弹(组诗)
    • 作者:王万军 更新时间:2014-03-05 04:11:43 来源:东方文学网 【字号: 】 本条信息浏览人次共有1701
    [导读]在乡村文明逐渐湮没的当下,这组诗带给我们的不只是阅读……


    ● 愧对小村


    多少年,我无法写一首赞美之诗
    让小村的身段
    伸向西部更远的天空
    妖娆整个北方
    父亲坚守的一块坡地
    成长的庄稼
    卑微而倔强


    当我再次写到小村
    写到残垣断壁的祖屋
    人面全非的家园
    写到一株高粱的根须
    这些分行的苍白
    小村初潮的疼痛
    大地深处的纯黑底色
    我还是无法改变
    落日下的小村
    正接受着消亡的命运




    ● 最后一茬庄稼


    最终
    他没有倒在父亲的镰刀下
    安逸、饱满的沉睡粮仓
    没有死于一场干旱
    或者暴风雨后


    他被四周青草淹没
    他等待收割的主人
    走失在村庄之外
    墙根生锈的铁铲,木把已腐
    他被坚硬的水泥石沙覆盖


    脱胎换骨的村庄
    让一茬庄稼的成长
    布满生育的血迹


    最后一茬庄稼
    乡村史的章节里
    他是最后的悼词

    我在村庄厚厚的经卷里
    看见荒凉的大地
    空旷,辽远




    ● 故乡是我身后追来的一颗子弹


    我一直不敢放松脚步
    像逃命的罪犯,隐秘的苟活
    我不停的跑,躲藏着自己的影子
    在车站、机场、码头、旅馆
    城市角落,茫茫人群之中
    在不被泄露身份的地方
    随时准备着潜逃
    我知道有一天,我再跑不动了
    停下,向故乡自首


    用剩下的一点力气
    遥想故乡,山野炊烟,草木山河
    先人累累白骨,被时光敲碎
    冰凉的大地,再无庄稼生长
    走散的亲人,他乡何处
    故乡是我身后追来的一颗子弹
    注定一生,肉身无处可逃
    爱与疼,无从抉择



    ● 大地上被遗忘的麦粒


    收割者已疲惫不堪
    这时夕阳,在他的头顶慢慢下落
    多收一粒或少收一粒
    已经不再重要
    大地上,一粒麦子被遗忘
    这在所难免,一颗麦粒
    从发芽、抽穗,等待收割
    这更理所当然


    而我要说的,在我的故乡
    那一茬茬被遗忘的麦粒
    它的成长足以堆满粮仓
    它处身大地的荒凉,年复一年
    它青了又黄,四季重复


    劳动者早已走远
    人们早已将它遗忘




    ● 一个人的村庄


    一个多情的男人
    无法让他的村庄
    保持最初的安宁


    他野心庞大,四周播种
    用一生积攒的力量
    把脚下的泥土,翻来覆去
    让村庄抬高一截
    让粮食填满空荡


    他最终被荒凉耗尽一生
    容颜迟暮,白发苍苍
    最后的夕阳
    在一个人的村庄,缓慢下落
    田埂之上,杂草丛生
    日落之后,大地苍茫




    ● 最后的时光


    我常在想,一生最后的时光
    我如何赶回那个面目全非的故乡
    今夜把时间静下来,做最坏的打算
    假设明天,我将离开人世
    那么我必须当晚赶回


    打电话,预定机票
    赶往机场,行动利索
    工资、银联卡、领导脸色
    房子、轿车、家产、情人
    这苟活一世为此满足虚无的一切
    都已不在重要。而我返回的故地
    熟悉的面容,不复存在
    我向谁述说我的一生
    从哪里来,回哪里去


    晚霞中的村庄,山河依旧
    最后的时光,在掩埋祖先的大地
    我等待月光的宣判
    万事皆空,终归尘土




    ● 在月光铺满村庄的路上


    月光铺满了小村
    我赶路回家
    大地,没被脚步惊醒
    安静的村庄
    月光穿过了云层
    小村的夜,更深了
    我远远听见风敲打着老屋的大门
    像祖父暮年的喘息
    低沉,微弱
    这熟悉的声音,却如隔世


    我想象着祖父还未睡熟的样子
    浑浊的眼神
    打量着老屋的墙根
    我隐约看见月色下
    屋檐上的瓦片
    在离我几十米远
    一片片,被等待的时间打碎
    往下落




    ● 我常常并不悲伤的想起



    祖父把最后一把麦粒,撒向大地
    他去了哪里,我们未知


    那年,我和父亲
    准备了远行的干粮
    翻过一座又一座山
    “他没走远”
    在路上,父亲自言自语


    渐远的群山
    拉开了我对祖父的想象


    时隔多年,再没人记起
    我在漂泊的一生原步返回
    祖父的麦地,草木蔓延
    隆起的土堆,墓碑断裂
    这时,夕阳慢过小村
    我看见很多人在回家的路上
    那熟悉的面孔,恍如当年





    莞君,原名王万军。1983年12月4日生于陕西、安康,作品散见《诗刊》《诗选刊》《绿风》《诗歌月刊》《诗林》《北京文学》等。


    518112深圳市龙岗区布吉街道龙珠花园B区2栋22E 王万军收
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